Porsche Cayenne

В золото расплавленный свинец
превращаю только силой слова…
Ни к чему алхимику дворец,
где поэту угол уготован.
Старый стол и стул, топчан, тюфяк,
в очаге огонь клыки ощерил:
здесь творит простой поэт – босяк…
Да, ещё Porsche Cayenne в пещере.
И довольно! Вот его добро:
на столе лежит бумаги пачка,
острое гусиное перо
и… забыл, ещё в пещере тачка.
Скромные запросы у творца.
Заблужусь в пустынных анфиладах,
в комнатах и уголках дворца.
Сгину там. А мне-то это надо?!
Газ, вода и прочее тепло,
на ремонт расходы непременно.
Тратить на обслугу, барахло.
Но особняком - Porsche Cayenne. А?
Да, негоже в замке хорошеть,
опыты над русским словом ставить.
Но нельзя поэту без  Porsche.
Это – исключение из правил.
За дровами надо в ближний лес,
за свечами и бумагой – в лавку.
Привезёт, конечно, Мерседес -
девушка -  иголки и булавки.
И  утешит в горе и тоске.
Не она - так Света, Маша, Гвен.
Но поэту чудится:  в песке,
как мираж  летящий, Porsche Cayenne.