Критикам

Я живу в стихах Цветаевой,
Пью до дна стихи Ахматовой,
Кто мешал дойти до рая вам,
Люди ищут виноватого.

Ищут смыслы неподдельные,
Обороты бесподобные.
Лучше б просто что-то дельное
В мир несли, чем в их загробное

Лезли. Им не надо критики,
Это критикой не меряют,
Как не судят ни политиков,
Ни правитилей империи.

Что о мёртвых рассуждения
Разводить? Им разве хочется
В дату смерти и рождения
Во гробах своих ворочаться?

О живых бы лучше плакали,
О душе своей печалились.
Вы же, как шакал у падали,
Память их слюною залили,

Имена их незабвенные
Перетёрли-перекрасили.
Эти люди вдохновенные
Вам лицо б давно расквасили,

Только нет уже их. Выжжены
Их стихи на сердце вечности,
А они с небес обижено


Рецензии