Мы

Мы силуэты в картинах
Мы словно потухшие свечи.
Мы остаемся в могилах
Увековечены встречи.
Прикосновение – тайна.
Каждый взгляд – глубина
Нам нельзя улыбнуться,
Шевельнуться, нельзя утонуть,
Нам нельзя с тобою вернуться,
Как хотелось бы снова уснуть…

Ты стоишь так близко ко мне,
Ты живой и стучит твое сердце,
Но художник, наверно, слепой…
Хотя, что же, нельзя осуждать…
Он как Бог, ему нас не понять.

Уже тысячу лет
Я хочу прикоснуться губами
И сказать, что я есть на этой земле,
Уже тысячу лет
Мы смотрим друг на друга безумными глазами,
Но огня и желанья в них нет…

Кто же те, с кого нас рисовали,
Может быть не знакомы они?
Может быть, на картину попали,
Те, кого знаете вы?
И стоим мы в объятьях друг друга
В тишине мы ждем смерти своей.
И когда-нибудь вдруг неоткуда
Кто-то скажет: «Смотрите, скорее!
Ведь это не силуэты,
Ведь живые они»»

В них души нужно зажечь,
И с дьявольским смехом кто-то,
Огонь к холсту преподнес
И жар по древней бумаге
Не принужденно пополз.

Мы в ожидании чуда,
Мы темноту победим,
Наши души горят,
И костер поднимается ввысь.

Мы далеко над землею,
Мы парим в небесах,
Я дотронулась рукою
Страсть проблеснула в глазах…

Если б можно было жизнью назвать,
То как мы с тобою стояли…
Если б рамку нашу создать,
Ту в которую нас заковали…
Лучше бы нас не рисовали,
Лучше бы мы остались в мечтах!