Бержерак

Нет, мне не то, чтобы все равно,
И наплевать, что случиться на личном.
Будем считать, что я – Сирано,
Только в звенящем женском обличье.

Нет, я, конечно же, не про нос
(Хоть его форма меня раздражает).
Я про желанье любить - и всерьез,
Я про боязнь ощутить к себе жалость.

Я про бесстрашие – где сто убийц?
С кем мне квитаться за несовершенство
Мира, в котором так много границ,
Что с моим сердцем в нем попросту тесно?

Я про бессилие – что не скажу,
Все будет мелко, не так, как хотелось.
Он мне кивает, как рыцарь – пажу.
Ну и куда вдруг ушла моя смелость?

Я про усталость – душа – темный лес,
Где уж в чужой, мне б в своей разобраться.
У Сирано был хоть шпаги эфес,
И он в разы увеличивал шансы

Перед врагом отстоять правоту,
Пусть не красавцем, но рыцарем смелым,
Сталью блеснуть у Нее на виду,
Пылом гасконца. А мне-то что делать?

Я только жду. И дышу. И пишу.
В этих стихах не богатства, не манны -
Что вы! - другого у Бога прошу -
Пусть он поступит умнее Роксаны.