Не стихи. Другой

Привет, Другая,
Мы не знакомы с тобой,
Не знаю хорошо это, плохо ли..
Но я тебя заочно знаю.. Будто живу с тобой.
Люблю того, кого ты бросила.
Люблю того, кто тебя не забыл,
Так что зима ли, весна ли, осень ли...
Меня точно преследуешь ты.

Я знаю, тебе никакого нет дела
До слов моих, обращенных к тебе...
Просто мне бывает порой тяжело
От того, что тебя нет и ты есть..

Знаешь, он мне часто дарит цветы -
Чайные розы.
А я люблю красные.
Он говорит что они просто такие же нежные, как моя кожа,
Но я то знаю - их любила ты.

Знаешь, он часто пишет стихи...
Порою пол ночи не спит,
Говорит что просто не спится, говорит что работа.
Но я знаю, он пишет стихи для тебя..
Я их никогда не читала..
Но те строки, что он адресует тебе -
Кровавыми шрамами на моем теле..

Знаешь, я часто пишу стихи...
Но он их никогда не читал.
Говорит: "Глупости, делай что хочешь".
А я пишу для него..

Знаешь, он часто смотрит в окно,
Когда думает, что я уже сплю..
И в этот момент он что-то прижимает к груди.
Я знаю что это, хоть никогда и не видела,
Это осколки его сердца,
Которое ты забрала и разбила...

Знаешь, я даже не знаю твое имя.
Аня, Олеся, Лида , Наташа?
Я бы хотела, чтобы тебя вовсе не было...

Мне страшно.