Гребаный быт

(монолог человека, считающего себя звездой рок-н-ролла, поздно ночью на прокуренной кухне, исполняется со стебом)

Меня день за днем убивает
Этот гребаный быт.
Мне кто-то в ответ кивает,
Но думает о чем-то своем.
И вот я опять кричу в пустоту,
Упиваясь звучанием фраз.
Кто-то делает ход конем,
Исчезая (в который уж раз!).

Где же ты, благодарный зритель?
Дай три тыщи, с зарплаты отдам.
Как же нам, творческим людям,
Прожить без вас (и без прекрасных дам)?!
В этой жизни почти не осталось того,
Что стоило бы сберечь.
В моей памяти только звон бокалов
И горечь бессмысленных встреч.

Я точно знаю, что будет завтра –
Я видел это вчера.
В квартире моей настоящая свалка,
Не осталось еды… никакой.
На грязном полу средь бычков и бутылок
Кто-то вторые сутки храпит.
Я открою окно, закричу что есть сил:
«Меня убивает этот гребаный быт!».

И чей-то заспанный голос
Меня пошлет (догадайтесь куда).
И кто-то его поддержит:
«Вот козлы! Ну просто беда!».
Я, плюнув на все, лягу спать и опять
Пожелаю себе перед сном
Не проснуться на утро…

Можно сколько угодно продолжать в том же духе,
Только вот горло болит.
Скажу лишь одно: «Меня убивает
Этот гребаный бессмысленный быт!»

2002