Было время, когда лета не было в помине...

Было время, когда лета не было в помине,
Мы лежали рядом и плевали в потолок,
Рассуждали о возможном, отмеряли срок,
И решались полежать ещё, тянуть резину.

И вот ты пишешь посредине лета,
Что скоро оно кончится опять,
Что день десантника прикажет всё отнять,
Отрезать время, расстоянье, как стилетом.

Вот день десантника прошёл, и в голове бардак.
Ты пишешь про жару и гарь от торфа,
А я представить не могу, как ты из полуштофа
Допить не можешь то, что ценит жизнь твою в пятак.

И создавая странный, но красивый идеал,
Мечту, прекрасный образ, он сродни искусству,
Ты не осознаёшь, ты заливаешь грустью
И не возводишь никого на пьедестал.

Ты раздираешь вновь свои запястья в кровь
И в истеричной и бескровной дрожи
Мечтаешь наконец то уничтожить,
Что раз за разом бьёт не глаз, а в бровь.

Ты не нашла, а я не разглядел,
Ты в поиске, а я всё с созерцаньи
Того, что порождает расстоянье,
Развёрткой Гаусса делит сотни тел.

Прозреть и не найти опять
Рецепта от причины появленья бесов
И их не победить, тьму расстоянья не разрезав
И не направив  время вспять.