Суббота

Не везёт мне в любви, в картах, в попутных машинах..
На попойки нет времени, сердце опухло как
нарыв, искусаный осами. Я не мастак в мужчинах,
да и в женщинах, если честно, я не мастак.

Тело воет юлою, оно не спало с июля,
Пеперонные будни смягчают черты лица..
Прихожу на работу что бы сидеть на стуле,
и печатать, печатать, печа-та-ться.

Упускаю метро, как в пропасть. Ухнёт монеткой
твой янтарный берет, знакомый по вязки шарм..
Якори опускает шар, и пунцовой клеткой
всей душонкой моей - тянется к небесам.

А потом опять. Работа, четыре ножки.
Дома тёплый ветер. (в фене его храню)
У меня нет собаки, мужа и даже кошки..
Будь жизнь фото - на нём я была бы "ню".

Только ты. И этот бросок к гостинке,
что идём пешком, потом нам на разный цвет
перевитых линий. Ты едешь к своей Кристинке,
ну а я, а я остаюсь у Свет.

Проминаю плитку. Скоро опять работа.
Фото в паспорте блещет харизмой, и боже!.. чёрт.
В моей жизни есть только одна суббота,
когда ты, уезжая, целуешь меня в плечо.