Я тебя не знал, потому что ты говорил на другом языке.
Спал в чужих постелях, и горбушку чужой ладони
прижимал к тёмной кожице в уголке
влажных губ, сквозь которые небо тонет.
Нет. Я не знал тебя и четырнадцать лет спустя,
когда мы поймались. Чёрная лань машины
пролетела пятнышком в левой строне ногтя.
Вот что я запомнил в тебе, мой милый.
Проходящее только. Исчезающее в других.
То что ты дарил, желея его наличья.
Я тебя не узнал игриком из двоих
осей, ложащих концы по-пе-ре-чно.
Но ведь ты.. никогда и не был ко мне нежней,
чем к другим. Русым и кареглазым.
И вариантов дальше и запаснЕй,
не бывало. А сколько могло б быть разных!
Я ведь тоже остёр на язык и кость
подбородка, ложится в ладонь, как надо..
И в груди, и в глазах - сочны горизонты ада...
Но чего-то во мне, кажется, не сбылось.
Не сбылось
© Copyright: Романова Ирина, 2010
Свидетельство о публикации №110122601262
Свидетельство о публикации №110122601262
Рецензии