Оборотень

Я разрезаю голубя, вспарываю крыло..
Птичая кровь стекает в маленький серый чан.
Там, в самой дальней комнате, там, за моим столом
Дышит большая Ибицу - мачеха всем волкам.

Шерсть на её загривке... дыбится от потерь.
Я подношу ей жертвенность - клятву своей руки.
И различаю камушки маленьких слёз теперь,
Только когда они падают в потолки.

Ибицу смотрит грозно, морщит шершавый нос..
Я говорю ей что-то о прошлой моей любви.
Мол, это был бывалый, старый мохнатый пёс,
Вроде бы даже лайка, на четверть своей крови.

Я говорю: "Давно ведь, кажется, с молока
мне так мечталось воя, рысканья по лесам.."
Нервно кромсаю центр не своего платка,
и добавляю кротко: "Но папенька опоздал"

Ибицу вновь вздыхает, когтем чертит круги
Прямо по дряблой коже, прямо по белым швам.
И говорит: "Дозвался меня.. беги.
Если конечно сможешь... напополам."

Меркнит тоска в глазницах, чувствую что бегу..
Чувствую что теряю, что растерял почти.
Капельки птичий крови на голубом снегу
кажутся вовсе не птичь-ими.

Днём просыпаюсь. голод. Где-то внутри тоска..
Что ещё обещает скучный смазливый день?
Раза по два моргаю.. капает с потолка
темные пятна крови... в тёмную. волчью. тень.