Умом Россию не понять

Всегда герой, когда подлец,
Всегда позорен их конец.
Всегда безумие толпы,
Всегда сосновые гробы.

Всегда восстанье или бунт,
Всегда иль пряник, или кнут.
Всегда раздоры или смуты,
Всегда петля или хомуты.

Всегда насилье, иль обман,
Если палач – всегда гурман.
Всегда есть выбрать из кого,
Всегда врагов вокруг полно.

Всегда иль трус, или невежа.
Всегда безумная надежда,
Всегда обманутая вера,
Всегда иль маска, иль Мегера.

Умом Россию не понять.
Тут надо пыль дорог глотать,
Тут надо вывернуться, лгать,
Здесь подло жить и умирать.

******************************

Круговерть завертелась, бесится,
Жизнь опять ткнула мордой в стол.
Подходящий момент повесится,
Где б найти подходящий столб.

Эх, судьба ты моя очумелая
Руки вяжешь мои в кандалы
В волосах уже изморозь белая,
Ты поднять не даёшь головы.

Опоила тоскою голодную,
Грудь сдавила железным кольцом
И незваной змеёй подколодную
Заползаешь опять ты в мой дом.

Ядом ярости, холодом вечности
Наполняешь ты душу мою
И, забыв, о простой человечности,
Кровью чьей то её утолю.

Упадёт кто-то с жалобным стоном
Кровью землю вокруг окропя
И глаза его с тяжким укором
В миг последний взглянут на меня.

Я без жалости мрачно их встречу,
Я давно уже в мире ином.
Ничего я ему не отвечу,
И уйду я в молчанье немом.

Не нужна мне была эта встреча -
Я от жизни устал и отвык,
Но судьбою чумной я отмечен,
А душа издаёт волчий рык.

Она высохла и отболела,
В ней лишь пепел один, да зола,
Только яростью полнится смело,
Наливается ей по края.

Ну, зачем я живу на свете,
Если радости нет никакой.
Нет добра в моей жизни и чести,
Я безродный и вечный изгой.
 
**************************************

Нас наша жизнь равняет по ранжиру,
Заплаты кто-то шьёт, а кто то с жиру
Бесцельно прожигает жизнь свою,
Счастливый, превратив её в игру.

«Вся наша жизнь игра?», не верю я.
И  кровь чужая, боль, моя судьба
И жизнь сама в круговороте дня…
Ужели это всё игра? И для меня?…

Любовь – игра? Страдания, мечты
И краски солнечного дня, цветы?…
И лунный свет в зимней ночи?…
И горе придавившее мне плечи?

Всё, чем живём и умираем – всё игра?
Игра не бытия, а развращенного ума?
Игра лишь нашей, памяти и чувств,
А мир на самом деле вовсе пуст?…

Зачем тогда порок и добродетель?
Коль разум наши вехи нам отметил,
Коль разум нам наш рок, наша судьба,
А для чего тогда нам наша жизнь дана?