Поле. Пуля врага сразила, –
ликовать бы, а сердце заныло…
Почему у врага вдруг такие,
как у сына, глаза голубые?
Почему прядь волос пшеничных,
как у сына, на лоб ложится?
Почему он от смертной раны
мне в бреду прошептал: «Ах, мама».
Для чего над одной планетой
в клочья мести разодрано небо?
И зачем над полоской хлебной
жизнь мальчишки уходит в небыль?
Почему?
© Copyright: Любовь Чернова, 2010
Свидетельство о публикации №110122505781
Свидетельство о публикации №110122505781
Рецензии