Плач по бедным миллиардерам

                Когда бедняк этот мир покидает,
                Он тоже расстроен и тоже страдает.
                Не очень-то хочется, видно, ему
                Уйти навсегда в эту вечную тьму.

                Но он ведь – бедняк, или проще – тупица,
                И страх уж его успел притупиться.
                Родных схоронил, остальные – помрут.
                Гроши получал он за тяжкий труд.

                Не смог ни детей, ни жену обеспечить.
                Вот и поникли могучие плечи.
                Он с жизнью проститься не раз уж хотел.
                -Что смерть? – рассуждал он. – Таков наш удел.

                У милли-ардера другая забота:
                Ему лет пятьсот прожить бы охота.
                Зачем столько лет он работал, копил?
                Доказывал что-то. Не спал. Не кутил.

                Да, был самолёт. И на яхте катался.
                В озёрах и реках во всех искупался.
                Громадный дворец он построил в горах,
                Что всеми цветами земными пропах.

                Гостей приглашал он к себе отовсюду.
                И сколько побито там было посуды!
                И выпито вин! И съедено туш!
                Салатов, икры! Бананов и груш! 

                Но вот в чём беда! Наступает минутка,
                Когда толстосуму становится жутко.
                Ему, богатею, придётся, как всем,
                В могилу сойти. Навсегда. Насовсем.

                Он мысль эту гонит. Он прячется в спальне.
                Спешит он укрыться в комнате дальней.
                Напрасно всё это. Спасения нет.
                На донышке звякает несколько лет.

                А что же потом? Червякам на съедение?
                В царство мрака, гниения, тления?
                Зачем миллиарды копил он, как псих,
                Если и дня там не купишь за них?

                25.12.2010г.