Самолеты летят...

Самолеты летят
И Грозный бомбят.
Дома в ночи догорают.
А наш пленный солдат,
Захватив автомат,
Потихоньку к своим проползает.

Он из плена бежал
И путь к нашим держал,
Автомат висел на груди.
А в глазах туман,
Еле жив он от ран.
И форма его вся в крови.

Он увидел своих…
Из груди дикий крик
Издавал он почти без сознанья.
А друзья все его,
Увидав, что живой,
Не смогли удержать рыданья.

«Дорогой наш Иван,
Как прорвался ты к нам,
Расскажи, мы ведь свои».
«Расскажу вам, друзья,
Я в плену был 3 дня,
Больше я не могу говорить».

Он бледнел на глазах,
Умирал наш солдат.
На землю его уложили:
Уже в бреду он лежал
И тихонько шептал:
«Самолет они наш один сбили».

Координаты сказал,
Почти все передал,
Потом слегка улыбнулся.
И еще говорил,
Что охрану убил…
И доволен, что к нашим вернулся.

Хоронили его
Не сказав ничего.
Только спирт кругом разливали.
Со стаканом в руках,
С сигаретой в зубах,
Слезы все пацаны вытирали.
                24.11.2004 г.