Мы влажной корочкой покрыты,
Как будто жизнь – исчадье льда,
И миф – невинные Хариты,
С небес сходящие сюда –
Их нега, белые одежды –
Незнанье осени мирской,
И ночи сомкнутые вежды
Поманят чистою доской... -
Но что нам ближе от природы? -
Кипенье? – точка замерза...
И льда возвышенные своды
Стекают, словно голоса,
И превращаются в фигуры
Недолговечной новизны,
Конечно – бледной, серо-бурой,
Как проявление весны...
Мы влажной корочкой покрыты...
© Copyright: Илья Будницкий, 2010
Свидетельство о публикации №110122503544
Свидетельство о публикации №110122503544
Рецензии