Как-то раз, пропустил через сито свой стих,
Взял я сито - ячейки помельче;
Волосатого дылду под ёжик подстриг -
Оперился, тот час же, мой птенчик!
Не пошёл - полетел, метеором - в бомонд,
Стал он всеми любимым, и модным,
И манеры... и шик... и задиристый понт,
Отстраненный весь... ледоподобный.
Вдруг смотрю, появился костюм на заказ,
Изменились осанка, походка,
Середняк, "ширпотреб" - всеми признанный ас,
Выбирает... подружку-молодку.
Эй... ты кто? Ты вчера ещё пень!
И всего-то чуть-чуть поприглажен.
Обсуждать за подло?
Я всего твоя тень?
Что еще ты мне, автору, скажешь?
И вообще...как ты смеешь, родного... отца...
Посылаешь обратно... к корыту?
...Не встречал я такого еще наглеца?
...Он послал меня... тема закрыта.
Мой стих
© Copyright: Борис Эльшанский, 2010
Свидетельство о публикации №110122408760
Свидетельство о публикации №110122408760
Рецензии