Зелена трава…
И в пыли дорог
У откоса рва
Путник занемог.
Съеден был весь хлеб
Выпито вино
И продолжить век
Уж не суждено.
Крест в руке зажат
На тесьме простой
Не вернуть назад
Путь дороги той.
И смежив глаза
Без молитв в бреду
Умер в пыли рва
Странник по утру.
Никому нет дела
О, его судьбе
Умер, честно с верой,
Но не на кресте.
Смертен, ну, так, что же-
Пух ему земля…
Весь наш мир такой же…
И…наверно я…
путник и наверно я...
© Copyright: Константин Астафьев, 2010
Свидетельство о публикации №110122400618
Свидетельство о публикации №110122400618
Рецензии