Ты, старец, держишь не державу,
а молот в жилистой руке.
Ты сам, кузнец, - глухой и ржавый,
как корка жара на бруске.
Ты песня лет, Ты Боже правый,
Ты трудишься невдалеке.
Воскресный отдых позабыт.
Неважно, купят иль не купят, -
кузнец умрет, но не отступит,
покуда меч не заблестит.
Когда, на фабрике и в штольне
закончив труд, вздохнем привольней, -
услышим: с каждой колокольни
над нами молот Твой стучит.
Ты не желаешь на попятный -
умелец, мастер всей земли,
Тот незнакомый, непонятный,
о Ком то сбивчиво, то внятно
по свету слухи поползли.
Ты, старец, держишь не державу
© Copyright: Райнер Рильке, 2010
Свидетельство о публикации №110122400616
Свидетельство о публикации №110122400616
Рецензии