нимфы в поисках сатиров...

Нимфы – в поисках сатиров. Я – с конем на сеновале.
Конь при этом пьет из лужи, представляя летний день.
Видит: круп подруги милой, образ чей хранят чесала,
нежно дёрнулся. Но это – его собственная тень.

Мне все это безразлично. Далеко от грубой жизни
что-то теплится в сознаньи про пушистого зверька.
Сеновал опасен этим. Заведу скорей о числах,
о тебе, чтоб не поддаться возбуждению коня.

Мамка-осень вышла в поле. Навсегда твоя, навеки:
осень с лебедями в небе и холодною водой.
Ощути сегодня это, когда будешь лезть на ветку,
прокричать оттуда чтобы возраст – будто бы не свой.

Минко, Майкл, просто Миша. Или, если уж по полной,
Михаил. Ведь осень так же – идеальная Невеста!
Не твоя, поскольку – много. И ничья – поскольку много.
Все же день один (сегодня) – твой. Из кругленького места.

Не пугайся. В тридцать с лишним, говорят, животик лучше
отражает свет, нежнее. Красный, желтый – что ты любишь?
Ибо ты родился в центре, в самой середине, в гуще.
Везунок помимо воли, говоря короче, будешь.

Так сижу я в теплом сене, размышляя о началах
той привязанности редкой, что сильнее конских слез.
Господи, спаси уродцев – нимфы все-таки нагнали,
судя по луне и треску раздвигаемых волос.