Похвалилась как-то я отцу,
Что песен много написала.
А он мне: - Ты бы ему
те песни послала.
Кому ему? Где тот,
о ком пою?
О ком мечтаю?
Его не знаю.
И снова мне отец
твердит, -
Чем писать стихи,
ты лучше мужа поищи.
Как его найдешь,
когда мои стихи мешают?
Саму себе не перейдешь,
Стихи и петь-то заставляют.
Но, может, голос мой не тот,
И слаб, и сипл, и плох?
Не слышен он для друга,
И потому сижу одна у дуба.
Его огромный ствол
Мне за опору - стол.
Его поникшие листы,
Мне за письмо с глуши.
А пара терпких желудей -
за пищу от земли моей.
А крона - крыша дома.
Крона- крыша дома
© Copyright: Оксана Студецкая, 2010
Свидетельство о публикации №110122400349
Свидетельство о публикации №110122400349
Рецензии