Не из техасских ковбоев,
Скромен, печален и тих,
Проходит Кирилл Разбоев,
Роняя на землю стих.
Что ему эта осень.
Он прикурил от зари
И песню на реку бросил:
- Плыви моя песня, плыви!
Поле кругом родное,
Берёзы – белее найди.
Счастлив Кирилл Разбоев –
Плавит июль в стихи.
А небо зарёю красит,
Стелется горизонт.
Россию опять “колбасит”
И шобла берёт на понт.
До всего есть поэту дело.
От каждой травинки, дождя
До самой последней стервы,
И до большого вождя.
И если вы, после запоя,
Спросите вдруг меня:
- Кто он – Кирилл Разбоев?
Я вам отвечу: - Я!
20 декабря 2010 г.
Кирилл Разбоев
© Copyright: Владимир Чибриков, 2010
Свидетельство о публикации №110122307261
Свидетельство о публикации №110122307261
Рецензии