Рванулась строфа, застучала камнем
По мостовым, по мечтам ретроградным.
Людям слова спутали карты
И мысли. Не задалось
У народной воли с гимном и водкой,
Писакам приказ - мастери подпорки,
Дай силы и веры больной подкорке,
Вбей в сердце идейный гвоздь!
И бледные немочи лапами черными
Тянут извилины обреченные
Стать тем, прикроватным, светлым подстрочником,
Которого ждет молодежь!
В запутанной рваной пьяной бессмыслице
Ищем идею под скрипы виселиц.
Но безыдейны поэты, нет новых лиц -
От того и бросает в дрожь.
Не безыдейность, а безразличие.
Величие камня всегда обезличенно.
Ты ищешь, и для приличия
Делаешь вид, что собою горд.
Ведь поиск размыт смазанным светом...
А массы ропщут и ищут ответа,
И хлещут "поэтов" хлесткою плетью
По маскам застывших морд.
Безыдейный Двадцать Первый
© Copyright: Олег Майснер, 2010
Свидетельство о публикации №110122306422
Свидетельство о публикации №110122306422
Рецензии