Бунт

Холст на подрамникке поставил на мольберт
И краски выдавил художник на палитру.
На поле белое смотрел, как на конверт,
Не распечатанный, с таинственною титлой.

В конверте - что? За белизной холста
Что позабытое художником молчало?
А может пусто там и чистого листа
Не вложено, чтоб всё начать сначала?

Один мазок всего, и вскроется конверт!
Творец сквозь белое проникнет в неизвестность!
Мазок его - разведочный корвет
Средь белых волн солёных или пресных.

Мазок упал под тяжестью свинца.
Творец придумал, что оно нетленно;
Что нет у белого начала и конца...
И тотчас умер - тихо и смиренно.

Палитру вежливо повесил человек
И стал свидетелем, как краски взбунтовались!
Судьбой раздавлены, похожи на калек,
Они над вдовым человеком издевались.

Кричали жестами, как будто бы со сцен,
Что белое, как всё на свете бренно.
Вначале красное, а чёрное в конце!
И только творчество в движенье неизменно!

                2002г.