От декабрьской тоски,
Леденеет снова сердце,
От последнего - прости,
Ни куда теперь не деться.
Все пройдет... уходят рифмы,
К заблудившимся поэтам,
А у них страдают ритмы,
И болезнь - простуда лета...
Все пройдет... уходят слоги,
В недосказанность речей,
В след приехавшей тревоги,
От твоей и до ничьей...
От декабрьской тоски,
Только сердце леденеет,
От "мильонного" прости,
Просто где-то каменеет.
От прости
© Copyright: Андрей Соболев, 2010
Свидетельство о публикации №110122306155
Свидетельство о публикации №110122306155
Рецензии
