Тело моё испорчено, да и душа истрачена.
Яду бы выпить, что ли? Да не возьмёт, боюсь...
Чистым бы снова стать, словно бельё из прачечной,
выскоблить пемзой мозг, вывести злость и грусть.
Утро вселяет страх неотвратимостью света:
сделает мир слепым солнца похмельный луч.
Память ставит вопрос, но стоит ли ждать ответа?
И нужен ли он вообще, к этой загадке ключ?
Вверх смотреть не могу. Взгляд не поднять – тревожно.
Пусть там не небо даже, а в трещинах потолок.
Вдруг за его щитом конь бледный уже расстреножен,
и ногу поставил в стремя последний из четырёх.
Рассвет
© Copyright: Антон Крылов, 2010
Свидетельство о публикации №110122305304
Свидетельство о публикации №110122305304
Рецензии