Гранитный лев мне скалится с моста
щербатой пастью сказочного зверя.
Собор велит мне двигаться на север
прозрачной тенью своего креста.
Взвалив на плечи атмосферный столб
числом сродни известному портвейну,
бреду к задворкам маленькой вселенной
реторт кирпичных и бетонных колб.
Так оглушителен поток машин,
что невозможно думать о хорошем.
Вокруг ландшафт становится всё проще –
сюжетом кубистических картин.
Как цеппелины мчатся облака,
меня легко по небу обгоняя.
Зато стоят попутные трамваи,
построив в цепь рекламные бока.
В нагроможденьях крыш, заборов, труб
не существует нитка горизонта,
а где-то в недрах кашляет болото,
и кашель этот горестен и груб.
Всё ближе дом, где ты меня не ждёшь.
Вот-вот войду – осталось мне немного.
Войду, оставив город у порога,
как пару перепачканных галош.
Гранитный лев мне скалится...
© Copyright: Антон Крылов, 2010
Свидетельство о публикации №110122305298
Свидетельство о публикации №110122305298
Рецензии