***

* * *

                Москва, Москва... как много в этом звуке
                Для сердца русского слилось!
                Как много в нем отозвалось...
                А.С. ПУШКИН


Москва... Москва!.. Уж больше в этом звуке
Ничто не возвышает... не зовет.
За твой позор.
За боль свою и муки
Провинция тебе не присягнет.

Москва, Москва… туда,
к вселенской цели,
Тебе, уже, похоже, не дойти.
Под натиском зурабов церетели
Ты сбилась с православного пути.

Москва, Москва! Откуда эти соки?
Россия стонет.
Где твой ум и честь?
Но не Россия выбирает сроки.
Но ты летишь в палату номер 6.

Тебя, как символ клятвы, сохраняла,
Как золотое сердце на крови,
Провинция питала и спасала,
Не отличала муки от любви.

Москва! Москва! Как непонятно... странно...
Была святыней, стала миражом.
И жуткая, как дикторша с экрана,
Вещаешь на наречии чужом.

Опомнись же!
Прощая не однажды
Во имя Бога, лживую, тебя,
Настанет час, и голос твой продажный
Провинция отторгнет от себя.