***

Каждый день — это крик,
как на Мунка холсте:
выжигает до дыр,
тлеет пеплом на дне.

Время снова молчит.
Лучше б лгало. Увы,
ненавидеть и петь.
Листья снова мертвы.

4.10.09 // 9.05 утра


Рецензии