Мосты...

Как кактус... иль шиповник...
Зело ли зелен мрак?
Куда - бы взгляд не бросил,-
Ну всё... везде не так.

И душными ночами
Не могу заснуть.
Думаю. Гадаю...
Что не так? В чём суть?

В том ли, что дороги...
В горизонт текут?
Законы трассы, строги -
Вот, только карты... лгут.

И версий... жуть! Не мало.
А догмы, те пусты...
Не должно б быть, но... Стало!
И вдоль реки... Мосты.


Рецензии