МОЁ

Вы спросите меня,
                за что я
так люблю
                белорусский край:
и небес
         голубые обои,
и ковровую
                зелень трав,
отчего
          душа
                задыхается
от душистого
                полей запаха,
отчего
          мне совсем
                не нравится
тьма весёлых
                вестей с Запада,
почему,
           молодой и неопытный,
сам себе
          странным
                кажусь,
и под волны
                модного хохота
я люблю
            свою Беларусь.


Вы ждёте
           словесного роя?
Отвечу,
        отрезав
               лишнее:
ведь всё это не чужое,
всё это моё, личное.

Всё это моё, вечное,
любимое мной неосознанно,
взглядом моим отмеченное,
моими предками созданное.

Лежащему
          на сонном пляже,
наверно, покажется:
          лгу я.
Вывожу
         слов пассажи,
не зная,
        о чём толкую.
Ни там ни сям, мол, не был,
знаю
    обо всём
              понаслышке,
роскоши
           вкус не отведал –
рассуждаю наивно слишком.
Мол, закончив
                писать эти строчки,
Окунусь
           в атмосферу реальную,
и расставлю над «и» все точки,
и уеду в обитель дальнюю…

Нет,
     я скажу,
           мои критики,
я против
        такой
               политики.

Песню иволги
              утром безветренным
и озёр
        голубые пятна
не купить
         звоном серебряным,
ведь они нам даны бесплатно,
чтобы день был
               счастливым каждый,
сердце билось чтоб
                остро и колко.
И не дал бы мне Бог однажды
разлучиться
               с этим
                надолго…

Вы спросите… нет-нет, подождите –
оглянитесь
                по сторонам.
Дым Отечества
                сердцем
                вдохните,
И моё
      станет близким
                и вам…