* * *
Что проку в полотне, странице,
И в тех, кто ими знаменит?
Из них бедняге не напиться,
Не будешь ими жив и сыт.
Одни сворачивают горы,
И подставляют грудь под нож,
Другие – тратят жизнь на споры,
На шум, завистливую дрожь.
Толпа рядится знатоками,
И в потолок пуская дым,
Вновь восхищается мазками,
Строкой, – не стыдно ли самим?
Но многим и того хватало,
Что в безответности людской
Святая музыка спасала
Их радостной своей тоской.
Когда от горечи мутило
В непроходимой темноте,
Картина зрячему светила
Биеньем красок на холсте.
А если рушилась основа,
То Волей Бога самого
Мертвец вставал, услышав Слово
В темнице гроба своего.
Что проку в полотне, странице...
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2010
Свидетельство о публикации №110122205671
Свидетельство о публикации №110122205671
Рецензии
У меня нет слов... Так писали только в серебрянном веке. Спасибо!
Настя.
Анастасия Фетисова Рябышенкова 06.01.2011 13:59 • Заявить о нарушении
Настя.
Анастасия Фетисова Рябышенкова 06.01.2011 13:59 • Заявить о нарушении