Штиль

Легким шорохом блещет иголка
Сбит прицел, но я попаду
В легкий выступ синего шелка, -
Он колышется… Я дрожу…
Вот пронзает прекрасное жало
Поршень двигается вперед
И всегда почему-то мало,
Но уже потихоньку прет…
Начинается красок пенье
И чудесный, души полет,
Ах, когда же придет  забвенье?
Я словлю золотой приход?...
А пока что я счастлив буду,
Быть счастливым, - вы знаете? - Грех…
Я войду в раскаленную воду,
Сталь со мной… но уже поверх…
Кровь фонтаном бьет по предплечью, -
Я согну локтевой сустав.
Улыбаюсь. Мне стало легче,
Уплывает куда-то страх,
Налетают душные мысли,
А точнее какой-то шквал…
Ни к чему мне  -зачем? и если?
Меня прет, и я закричал…
И уносит меня все дальше
В мир спокойный, чудесный. Иной.
Почему же не знал я раньше?
Зато знаю теперь… Постой…
Вон долина - чудесная сказка,
Там всегда я мечтал побывать…
Но как быстро тускнеют краски,
Ах как хочется мне орать…
Все кончается. Мир и спокойствие
Покидают меня на всегда,
Налетает стихийное бедствие…
Все болит. Моя голова
Разрывается на миллиарды
Рвущих друг-друга кусков,
Все вокруг полыхает смрадом
Тянет сила зыбучих песков…
И всосала меня в пучину
А от туда уж выхода нет…
Не ищу я теперь причины…
Всем счастливо… А мне - привет…
1997г.