Ночь чёрная укутывалась в шаль,
что опадала зыбко, невесомо.
Мысль уводила далеко от дома.
Она была не радость, не печаль,
но нечто, не имеющее цвет,
вкус, звук, оттенок. Лишь подобье мысли,
которое, сквозь снег, стремилось в выси,
сгорая, на подобии комет.
Но именно в свечении её
мир отражался и рождался снова,
она была бесплотная основа
того, что означало бытиё.
Как жаль, что я её не уловил,
лишь угадал намёк в круженье снега
и канул, в тёплом омуте ночлега.
День был нелёгким. Выбился из сил.
А поутру, мир будет снежно-бел,
ещё белей и отчуждённо хладен.
Всего-то – снегопад, будь он неладен,
а следом – список неотложных дел.
Но где-то, за пределами времён,
нас ожидают встречи и находки.
Жаль, что часы столь безудержно ходки, –
не выспаться и вечно клонит в сон…
Не выспаться
© Copyright: Илья Цейтлин, 2010
Свидетельство о публикации №110122105863
Свидетельство о публикации №110122105863
Рецензии
Очень хорошая у Вас стихотворная речь, спокойная, как белый падающий снег - можно даже не вникать в содержание стиха, всё понятно по звучанию.
Маштаков 23.12.2010 22:14 • Заявить о нарушении
Маштаков 23.12.2010 22:14 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.