Морока
Как трещина, та маленькая жадность,
Ужом свернувшись, греет бытиё,
И флёр туманов -лёгкая вуальность
Не искажает вольное" моё".
А жить бы дальше всем удачливо, без страха,
Но блеск гламура иногда пленял,
( Ах, вот она -невидимая плаха)
И потому в сознании витал
Дух созидания с духом отрицания.
Задумавшись, художник рисовал
Кресты, за рядом ряд, их много,
Среди ещё не вылитого смога,
Построены, как будто на парад,
А блеск свечей- возникшая преграда.
Но... приз живой и он крестам награда -
Тот одуванчик, расцветающий в углу.
Ещё глаза! И вряд ли я смогу
Сказать,что есть цветку защита...
И все синее небо и палитра,
Не на неё ли вылито пол литра,
чтоб смять последнее заклятие - листок,
Смотри картину - верхний уголок.
А мысль, как щепка, ей не плыть глубоко,
Картина-то - ништяк, названье бы:" Морока"
Свидетельство о публикации №110122102947