Романс

Ветер скис, как суп вчерашний, ухвативши за бока
Эти сахарные башни, кучевые облака.
Дымно дышит зимний город посреди ночных утех
И крошится мне за ворот, запоздалый редкий снег.

Клонит в сон узор на пяльцах, надоели кружева
Той, чьи трепетные пальцы значат больше, чем слова.
Чья душа раскрыта настежь для небесного огня,
Чьё мучительное счастье не зависит от меня.

Боже мой, как это странно! Соглашаясь целиком
С невозможностью романа между тленом и цветком,
Мы в такие лезем сети, мы такую порем чушь,
Что потом никто на свете не отмолит наших душ!

С чуть брезгливым интересом Вы куражились, а я
Рассыпался мелким бесом, опускался до вранья.
Так лукавит зверь острожный у позорного столба,
Мол, надуть Судьбу не сложно. Просто, нынче не судьба.

И влечёт его планида в те целебные места,
Где смущают бодрым видом, даже снятые с креста,
Где давно растёрты дрожжи под казённые хлеба.
Обмануть Судьбу несложно (только это –  не Судьба).

Значит, тщетно ждать засады, выходя на свет вершин.
Потому, что где-то рядом тот,  кто всё уже решил.
Потому, что все мы, люди, сеем камни по камням.
Потому, что в Книге Судеб всё расписано по дням.