Расскажи-ка мне, художник...

Расскажи-ка мне, художник, кто вчера луну покрасил 
не в оранжевый, не в белый, а в весёлый травный цвет?
Удирал из тучи дождик полосатый, как карасик
черноморский, и глядела ночь плывущему вослед.

Кто оттенки перепутал, переврал в своей палитре?
Под машиной цвета меди фиолетовая грязь
улеглась, и почему-то мне подмигивали хитро
прежде мрачные соседи, те, что жили, не смеясь!

Две собаки у причала, где волна шипела шкваркой,
вытанцовывали польку или медленный фокстрот,
чайка синяя кричала, что плясать под солнцем жарко,
ей не верили нисколько, а совсем наоборот.

Были розовыми листья, красный гусь нырял в затоне,
из лавандового сада голубела резеда...
Но художник вымыл кисти и сказал: «Да ты дальтоник, –
влез в такси, – лечиться надо!» – и уехал навсегда!

Стала жизнь вполне знакома: вечер близился к финалу,
в парк отправились трамваи, я – к себе – совсем одна.
И ждала меня у дома та, которая не знала,
что такого не бывает – изумрудная луна…