Лаодика

Звуки цвета слоновой кости
он ронял на пристанях мира,
а она вышивала крестиком
и вдыхала слои эфира;
он словами играл, что бисером,
а она на волнах шутила...
И хотели б делиться мизером
слов, но все как-то не сложилось:
он ладонями плечи девичьи
пересчитывал, словно карты,
а ей было скрывать-то нечего,
разве дранные морем лапти.
Он кричал вечерам без устали
имена, города и страны,
а она все низала бусины
и смотрела немножко странно.
Он ее вспоминал отечески,
ну и так, иногда, по пьяни,
а она все ткала извечные
волны бурые океана...
Он вернуться бы мог - но смысла-то?
Мрамор розовый на закате?
Было б, право же, свято-хорошо
не ловить горизонта пряди.
Он не стал бы искать Лаодику,
что танцует в сумерках где-то,
он лежал на полу бы и пил вино,
и вдыхал бы еды букеты.
И она, уходя, накрывала стол,
чтобы в воздухе раствориться,
а луна уносила туники шелк,
и кричали ночные птицы.

20.12.2010