Белая горячка, или Разговор с товарищем Маяковским

***
Однажды, шаркая ногой
И матерно ругаясь,
Я поздно ночью шёл домой,
О что-то спотыкаясь.

И вдруг, гляжу, в какой-то миг
Сквозь луч луны неброский,
Как на пути моём возник
Товарищ Маяковский.

Стоял он, руку вдев в карман,
Из мраморной конструкции,
Пятиметровый великан
И голос революции,

Который дал всему дерьму
Отпор суровым словом,
И я: Владимир,- мол, ему,-
Владимирович, здорово!

Здорово,- вдруг сказал поэт,-
Не шутишь, коль, дружище!
И руку подал мне в ответ,
Точней сказать – ручищу.

И, чтоб от страха не сбежал,
Несильно, но с понятием
Он пятерню мою пожал
Своим рукопожатием.

А после долгий разговор
Меж нами был в ту встречу,
И мы курили «Беломор»,
Какого нету крепче.

Он мне читал свои стихи
Про звёзды и про Бога,
Про что такое хорошо
И что такое плохо,

Про свой про грандиозный век,
Про РАПП и Окна РОСТА,
Большой поэт и человек
Обыкновенный просто!

Мы с ним стояли до утра,
Как два столетних дуба,
Два толстокожих от пера
И рифмы правдоруба,

Клеймя сатирой в прах и в пух
Воскресший до агрессии
Паразитирующий дух
Бульварщины в поэзии.

И, всем поэтишкам на страх,
От Темзы до Памира
Летело облако в штанах
Над полусонным миром,

Громкоголосьем наших стрел
Врезаясь в чьи-то души,
И слышал каждый, кто имел
Под шевелюрой уши.

А мы стояли, вросши в снег,
Обнявшись по-отцовски,
Я и великий человек
Товарищ Маяковский!