У меня в желудке комок
Шерсти, волос.
Воспоминаний. Неперевареных чувств.
Старых обид. Осколки разбитых надежд.
Останки уже-даже-не-знаю-какого мужчины.
Под языком кислый вкус.
Коплю, варю – застреваю в «прежде».
Тошнит –
не по той волшебной причине –
Это во мне, но чужое.
Изнутри жжет.
Отторгаю.
Хочу вырвать.
Готова в глотку руку сунуть и так достать.
Вспороть живот, обожаемый мною,
Широким хлебным ножом.
Что, черт возьми, мешает?!
Должна достигнуть критической массы?
Дойти до грани?
Начать падать?
До дна – оттолкнуться – и только тогда всплывать?
Ждать?
Пережить катарсис?
Да нет у меня на это сил, вашу мать…
…а может просто: крыша/ петля/ курок/
лужа побольше/ лезвие/ в висок отвертка…
Или все же два пальца в рот?..)
«да нет» - та еще оговорка…
Тошнит
© Copyright: Женя Калинина, 2010
Свидетельство о публикации №110122005358
Свидетельство о публикации №110122005358
Рецензии