Пятница, Суббота. У меня всё хорошо

 (чувствительным не читать)          


            Ну вот наконец наступили долгожданные выходные, теперь можно и отдохнуть! Ты  давно не девочка –  на пенсии вот уже несколько лет, но не хочешь уходить. Ты работаешь в компании по благоустройству города.  Весной сажаешь элитные тюльпаны всех цветов, летом – убираешь мертвые деревья и мусор,  осенью чистишь главные улицы города и площади от опавшей листвы и грязи, набросанной нечистоплотными людьми, пилишь деревья, мешающие троллейбусным проводам, зимой – выгребаешь  снег и снова пилишь. 
            Ты самая худенькая в бригаде и поэтому тебя, несмотря на возраст, всегда загоняют на лЕса, на самый верх – спиливать разросшиеся за лето, каштаны. И ты лезешь…   
             Ты боишься высоты и у тебя кружится голова, но ты всё равно упрямо забираешься на  верх. Знаешь, что  если  откажешься,  тебя сакротят… Ведь ты на пенсии, с такими - не церемонятся.  А года всё берут и берут своё -  уже стало тяжело работать и ты с тоской ждёшь пятницы, чтобы отдохнуть…
             Пятница… Ты приходишь домой с работы, но не включаешь главный свет. Ты включаешь ночник и телевизор.  Просто не хочешь света…  Так ты проводишь свой  вечер.
             Суббота… Ты встаёшь, делаешь домашние дела и крепишься…  Изо всех сил. До обеда.   Потом  звонишь внуку, чтобы узнать как у него дела.. Иногда сама едешь к нему, проведать… Когда есть силы… Ты идёшь в магазин и покупаешь подарки: сладости, «растишку», но обязательно с игрушкой, хурму (ведь внучок её так любит) и ещё всякую вредную всячину, которую любят мальчишки в его возрасте.  Тебе каждый раз неловко «туда» идти, хотя ты знаешь, что там тебя хорошо примут… Когда сил нет, просто зовешь его в гости. Он каждый раз отвечает: «Не знаю,  может, приедем…». И тогда ты начинаешь ждать… 
             Мучительно глядишь на часы,  приносишь компот с балкона, чтобы, когда «они» приедут, он был теплым.  Варишь картошку, режешь колбасу, идёшь в магазин и покупаешь печенье, конфеты, рулет…  и всё ждёшь, ждёшь… На часах семь, восемь, девять…. «Они» не приехали….ты убираешь всю еду в холодильник и ложишься спать.
             Воскресенье… Ты терпишь… Часы – твой враг… Они как будто нарочно не хотят двигаться и долго… слишком долго стоят на одном месте.  Каждый час стучит в твоей голове молотком… Ты крепишься…   
              Воскресенье, обед… Ты смотришь на черно – белую фотографию, которая теперь всегда стоит на журнальном столике в твоей комнате –  а на ней – твоя дочь… Этого достаточно… Ты не можешь больше сдержаться…  и  начинаешь плакать… горько, навзрыд, уткнувшись лицом в подушку, чтобы соседи за стеной ничего не услышали. Ты плачешь весь день… Ты забываешь поесть. Тебя больше нет – есть только твоё горе… и ты плачешь… плачешь… плачешь…
              К вечеру,  ты,  потеряв всякую надежду,  всё-таки берёшь себя в руки, умываешься и идёшь готовить себе еду – на работу, на завтра… Восемь тридцать. Твоя надежда умирает с каждым оборотом часовой стрелки: «Не приедут».  И тут раздается звонок в дверь!  Приехали! Ты бежишь, спотыкаешься, спешишь поскорее открыть! Это «они»!
              «Они» привезли тебе его – твоего внука!  Ты улыбаешься и достаёшь компот, колбасу,  картошку, печенье, рулет… Ты счастлива! Ты целуешь свою родную кровинку – ОН – все, что у тебя осталось, после трагической смерти твоей двадцативосьмилетней дочери. Твой зять и его  новая жена спрашивают, как у тебя дела, и ты, улыбаясь, говоришь им: «У меня всё хорошо!».