Клоун

     Я спал и видел:
               я клоун в цирке,
народ смеётся надо мной, 
               их слёзы брызжут,
когда
я круглым носом
      борозжу арены
жёлтые опилки.
     Я самый рыжий 
из всех на свете рыжих 
                клоунов
с поэзией в мальчишеской душе!
     Я-то думал 
          (вот же дурень!),
что поэзия живёт во мне.
    Нет, она гуляет по земле –
                сырой и зябкой, 
и ходит босиком на цыпочках,
                как зяблик.
     Вон, прочь
 из души пошла,
             как нищенка, пешком,
без посоха и нагишом.
            За ней пылит позёмка…
И кто же поводырь  её?
Поэт?
     Он –
          пуст…
 И следом потому идёт угрюмо,
         как брошенный жених,
и слово
  выронить из уст
боится…
     Он –
          нем. 
          И немота его огромна.
Он давится немотою этой,
      как сухарём из чужой котомки…
     И это всё добро её!
             Я подбираю крохи.
И в каждой крошке – Бог!

31 декабря 2006