Скамейка

для меня Америка кажется офисным стулом
с множеством функций и настройками под себя,
в нем все продумано, чтоб не сидеть сутуло,
чтобы сидеть комфортно, очень себя любя –
дергать за ручечки, и теребя подлокотники,
греть любимый попец и янок читать журнал –
млеть от удобства. Но старые все работники
сереют от скуки. И вроде бы не о том мечтал…

а Англия мне представляется кожаным креслом,
садишься и тонешь в затхлости и его старье –
оно все протерто, дыряво и кажется неуместным
держать его в современном своем жилье,
да только удобно, настолько, что вылезать не тянет –
сидеть в нем часами и англицкий бы жевать табак.
старое дырявое кресло, потеряло свои очертанья,
но осталось удобным и верным. Как бы оно ни так.

а вот Россию я вижу старой скамьей садовой,
все мои брюки в зацепках от щерых ее заноз –
к ней точно прилипнешь в русский мороз суровый.
оставляя на высохшем древе ожоги от папирос,
сгорбясь сидишь, питерскую жмешь газету,
и скрипит под тобою злобно согнутая скамья –
но ни за что /наверно/ не променяешь скамейку эту,
на ней ведь детской ручкой наши вырезаны имена.