Тридцать семь

Мне тридцать семь. Оккультный срок.
Противники прогресса
В экстазе давят на курок
Предтечами Дантеса.

Вернее нынче так уж нет,
В поэтов чтоб стреляли!
Теперь уже не пистолет, -
Словами убивали.

Но я и слов не побоюсь,
Путь критики пылают!
В словесных шпагах с ними бьюсь!
В ночи они рыдают

От безысходности своей,
Отсутствия таланта.
Нельзя, чтоб гений был злодей!
Судьба не толерантна!

Мне тридцать семь, но не убить
Стремление к пегасу!
И буду в муках я творить.
Не предая ни разу

Поэтов тех что, вдруг, ушли
Из жизни ненарочно.
За них остались нам стихи,
Как незабудки точно.

Я гордо голову склоню
В день своего рожденья!
Хвалу и песнь я вам спою
В своем стихотвореньи!


Завтра мне исполняется 37 лет. Год, когда погиб великий Пушкин. Ситуция с тем, как травят меня, напомнила мне о том, что поэтов всегда унижали  непониманием и завистью.
Но я всё равно держусь и буду писать дальше всё лучше и лучше! И это стихотворение буквально вырвалось из меня гремящей болью. А завтра, я подниму небольшую рюмку ликера и помяну всех настоящих поэтов.