Где тот мастер, что выковал этот меч тебе.
Сила его ремесла пришлась по твоей судьбе.
В чистом поле гроза, вставай, полно хворать.
Волчьей улыбкой скалится черная рать.
Сколько дорог, ни одна из них не приводит в дом.
Кто эти люди, каждый из них тебе незнаком.
Вперед, только вперед, отставить пути назад.
Проволокою колючей обвит райский сад.
Где тот мастер, что выковал этот меч? Он здесь.
Слава о нем обошла каждый город и каждую весь.
Встань, помолись, испей… воды, что в ручье дрожит.
Прах не развеется по ветру: ты еще жив.
Верста за верстой, и тело, но не душа в пыли.
И багровым окрашены сонные ковыли.
Вперед, только вперед, однажды забрезжит свет,
И ветер попутный станет ветром побед.
Как ни крути, игра стоит свеч.
И продолжением руки твоей стал этот меч.
Ты никогда не претендовал на трон
И не выбивался из стаи белых ворон.
Меч
© Copyright: Максим Михалков, 2010
Свидетельство о публикации №110121905903
Свидетельство о публикации №110121905903
Рецензии