На всё про всё так мало вариантов…
вишнёвый цвет летит по всей земле,
моя любовь светло играет бантом
и мелом на доске выводит: «Ле…»
Мой вариант второй… проходит осень,
и белый пух опять слепит пути…
и вот, моя любовь стучится в гости…
понять нельзя, как удалось найти…
Но я пишу исправно… запах липы,
и по конспектам курс пройдён и сдан…
как (в)друг любовь, в груди невольно всхлипнув,
себя, как жизнь, диктует по слогам…
Теперь уж мне искать – идя на голос…
стоптал немало чувств, надежд, дорог…
гляжу – она! с зарёй играя соло,
смиряет добродетель и порок…
Нет, не она… Лишь опростясь душою,
придя к себе следами детских лет,
утратив высь и вновь приняв покоя,
её найдешь… и вариантов нет!
Ух, Рождество! Морозней не бывает!
Я знаю точно, родился ли бог…
В мой свитер кутаясь, лежит нагая
и шепчет мне «люблю» моя Любовь.
Без вариантов
© Copyright: Богдан Ант, 2010
Свидетельство о публикации №110121904707
Свидетельство о публикации №110121904707
Рецензии