Выходишь летом из подъезда,
Становится немного жутко.
Как будто стая голодающих была проездом,
Иль стадо мертвецов бесилась ночью,
Но залеглась в гробы свои с рассветом.
Кровь на асфальте с соплями вперемешку.
Наш город мусором усеян.
Все остановки, как помойки.
Как будто, если ты дойдешь до урны-
Рассыпешся, и ветром будет прах развеян.
Опять исписаны стены чем попало.
Раз памятник великому поэту и то разрисовали.
Все это гопники веселились от души.
Оставленным погромом рьяно показали,
Как город свой дико уважали.
С добрым утром, город
© Copyright: Дмитрий Богданов 4, 2010
Свидетельство о публикации №110121901090
Свидетельство о публикации №110121901090
Рецензии