Мы больше не пишем писем

Мы больше не пишем писем.
Они не в моде.
Теперь – звонки, сообщения в мобильном телефоне
И переписка на известных сайтах.
Онлайн.
Заполненная память в килобайтах,
Которую освобождаешь раз в полгода
Или чаще,
Нажав на клавишу «delete».
Теперь – так называемые смайлы,
Что утверждают настроение,
И казус белли, если точка
Вдруг кончает предложение.
Односложные «да» и «нет»,
Безразличное «все нормально».
Безликий черный текст,
Пробелы,
              цифры
                и Т9. 
И нет этих длинных,
Изящно переплетенных фраз,
Фонтана бурлящих эмоций,
Прикорнувших на белоснежном покрывале.
И троеточий – нет.
Не с тем, чтобы заполнить пустоту,
Но – рожденных душою,
Когда в них больше, чем в словах,
И чувств, и смысла.
Когда, затаив дыхание,
Движешься от строки к строке,
И каждая – глоток изысканного, терпкого вина,
Пьянит сознание и будоражит кровь.
Когда изгибы букв
Рисуют образ плавного движения руки,
Прикосновенья пальцев к полотну бумаги,
И мыслей,
То ли внезапных, как весенний дождь,
То ли подобных ограненному алмазу.
И тишина кругом,
Но слышишь грусть, тоску, надежду,
Слышишь каждое молчание,
Застывшее на небольшом клочке.
Казалось бы,
Что может передать он,
Безмолвный, запечатанный в конверт,
С почтовой маркою на смятом уголке.
А он летел сквозь города и волны придорожной пыли,
Сквозь реки и мосты, и пелену тумана,
Через овраги, лужи, пустоту проселочных дорог.
Вслепую.
Из последних сил.
Упасть бы только в руки адресату,
И чтобы он открыл его дрожащими от радости руками.
И чтоб - улыбка от простого «здравствуй»,
       И чтобы сердце билось часто-часто - «родная», «милая»,
             И чтобы слезы, слезы - после каждого «люблю»…