Многие, кто мечтал меня покалечить,
Как на овечке поставить свое клеймо,
Эго свое повесить, словно ярмо... -
(Комплексы Бога, пока что, увы, не лечат),
Мимо меня, в стремлении этом скользили,
Без тормозов исчезали за поворот,
Их провожала, по-детски, разинув рот,
И ненавидела после с невиданной силой.
Каждый пытался побольше урвать кусок,
Плоти моей, души или просто тепла,
Что б не вино - рекою, а кровь текла,
Выжатый, свежий, ментально-сакральный сок...
Мне ведь не жалко, просто меж ребер болит,
Врач мне сказал: не лечат пока и это,-
Нужен покой, коньяк, дрянные газеты...
Только порой, под вечер всё это злит...
Не лечат
© Copyright: Юлья Раннева, 2010
Свидетельство о публикации №110121809606
Свидетельство о публикации №110121809606
Рецензии