***

Прости... Прости за то, что хочется иногда нести чушь, за то, что хочется заниматься какой-нибудь ерундой и просто думать ни о чём.
    Знаешь, иногда чувствуешь насколько ничтожна сущность. А так не хочется быть на "конвеере"! Почему всё так серо и монотонно? Вот ты родился, пошёл в детский сад, потом в школу;, институт, на работу, на пенсию и всё... жизнь закончилась. Да, может у каждого человека свой "ландшафт" - кто-то правит на троне, а кто-то сдохнет в подворотне от передозы, но дорога одна и таже у всех... А почему нельзя свернуть? Уйти по какой-нибудь непротоптанной тропинке, залитой непроглядным туманом? Почему нельзя сделать то, чего никогда не видел и о чём никогда не слышал?.. Почему жизнь именно такая? Как по шаблону?..
(Продолжить)
    Тебе никогда не приходило в голову мысль о том, что есть ещё? Ты уверен, что существует воздушная оболочка, да - в небе можно летать, уверен, что есть вода - можно плавать, есть земля - можно ходить, бегать, ползать, да и это всё?.. А что есть ещё?.. По сути, больше ничего не знаешь... И что же выходит? Больше ничего нет?.. Пуф! Пустота? А какая она? Такая же белая, как искрящаяся пена? Или до такой степени чёрная, что при виде её начинаются болевые судороги? И откуда вообще взялись эти стереотипы - чёрное, белое... А может пустота огненно-рыжая? Или изумрудно-зелёная?.. Белое и чёрное... Ведь их же в природе не существует! Но в то же время они есть... Парадокс...
    Значит с "конвеера" всё-таки можно свернуть? Значит есть что-то ещё? Что-то, о чём никто ещё не знает?..
    Ах, сколько вопросов... Жаль, что нельзя на них ответить...
    Как не хочется осознавать, что есть ты, то, что называется реальностью и твоя болезнь, которая пожерает тебя изнутри... И неизвестно сколько ещё осталось... Но когда смотришь на необъятный небосвод ни хочется думать ни о чём, ты просто подсознательно понимаешь, насколько ты мал и ни на что не способен, даже ответить на собственные вопросы. И становится немного жаль, что ты никогда ничего не узнаешь... Не успеешь...
    Прости... Прости за то, что хочется иногда нести чушь, за то, что хочется заниматься какой-нибудь ерундой и просто думать ни о чём...