Обедал и я в ресторанах,
и водку стаканом хлестал.
Светилось лицо на экранах,
стихи безнадёжно читал.
Я город любить, не намерен
за то, что он отнял поля.
Деревне исчезнувшей верен,
прельщает весною земля.
Её я копаю лопатой,
граблями её бороню.
Считаю себя виноватым,
но образ деревни храню
в Душе, переполненной грусти,
есть светлой мечты уголок,
хранятся где лучшие чувства,
где памяти лишь уголёк
нетленный в загнетке красуется.
Я пепел сдуваю с него.
Мне образ деревни рисуется.
В деревне той нет никого.
Остались тропинки заросшие,
квадраты одни от домов
и стёкол оконные россыпи,
да тени на них облаков.
Заросшие
© Copyright: Сергей Сорокас, 2010
Свидетельство о публикации №110121805010
Свидетельство о публикации №110121805010
Рецензии
Среди полей, среди лесов,
в России много уголков,
бугров, крестов, и диких лоз,
где больше русский не живёт.
С Уважением!
Пётр Игнатович 18.12.2010 22:57 • Заявить о нарушении
в России много уголков,
бугров, крестов, и диких лоз,
где больше русский не живёт.
С Уважением!
Пётр Игнатович 18.12.2010 22:57 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
